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DE LA FORME NAIT L’IDÉE

Foto del escritor: デイジーデイジー

GUSTAVE FLAUBERT

12 dic 1821- 8 MAI 1880


Au PRINTEMPS, quand les feuilles ne sont pas ouverts, on aperçoit d’une côte entre les têtes

des saules un immense tapis de gazon, et de l’autre, sur la droite par les trous des haies,

l’intérieur des masures où les poiriers fleuris font, çà et là, des longues fusées blanches, les

pommiers de clairs bouquets roses, et les iris - des lignes bleues sur le haut des chaumières.

Un coeur simple.



Croisset par René Thomsen 1897


Certains lieux sur la terre devaient produire du bonheur, comme une plante particulière au sol et qui pousse mal tout autre part

...

On était au commencement d’avril, quand les primevères sont écloses ; un vent tiède se roule sur les plates-bandes labourées, et les jardins, comme des femmes, semblent faire leur toilette pour les fêtes de l’été… on voyait la rivière dans la prairie, où elle dessinait sur l’herbe des sinuosités vagabondes. La vapeur du soir passait entre les peupliers sans feuilles, estompant leurs contours d’une teinte violette, plus pâle et plus transparente qu’une gaze subtile arrêtée sur leurs branchages.


La Seine vue de la maison de Flaubert


La Seine sous mes fenêtres est verdâtre et mugit sous le ciel noir avec des bandes de saphir, et les arbres, qui se tordent au vent en perdant leurs feuilles, ressemblent à des personnes qui s’arrachent les cheveux. On dirait que la nature a un gros chagrin



Le pavillon de Flaubert à Croisset

La fenêtre en Provence, remplace le théâtre et les promenades.

Madame Bovary's Waltz - "The lady's going to faint!

Vicente Minnelli


" Je ne sais quelle puissance magique possède la musique ; j’ai rêvé des semaines entières au rythme cadencé d’un air ou aux larges contours d’un chœur majestueux ; il y a des sons qui m’entrent dans l’âme et des voix qui me fondent en délices.

J’aimais l’orchestre grondant, avec ses flots d’harmonie, ses vibrations sonores et cette vigueur immense qui semble avoir des muscles et qui meurt au bout de l’archet ; mon âme suivait la mélodie déployant ses ailes vers l’infini et montant en spirales, pure et lente, comme un parfum vers le ciel "



Lucie de Lammermoor


La foule stationnait contre le mur, parquée symétriquement entre des balustrades. À l’angle des rues voisines, de gigantesques affiches répétaient en caractères baroques : « Lucie de Lammermoor… Lagardy… Opéra…, etc. » Il faisait beau ; on avait chaud ; la sueur coulait dans les frisures, tous les mouchoirs tirés épongeaient les fronts rouges ; et parfois un vent tiède, qui soufflait de la rivière, agitait mollement la bordure des tentes en coutil suspendues à la porte des estaminets. Un peu plus bas, cependant, on était rafraîchi par un courant d’air glacial qui sentait le suif, le cuir et l’huile. C’était l’exhalaison de la rue des Charrettes, pleine de grands magasins noirs où l’on roule des barriques.




Donizetti


— Devine un peu qui j’ai rencontré là-haut ? M. Léon !

— Léon ?

— Lui-même ! Il va venir te présenter ses civilités.


Et, comme il achevait ces mots, l’ancien clerc d’Yonville entra dans la loge.


Il tendit sa main avec un sans-façon de gentilhomme et Mme Bovary machinalement avança la sienne, sans doute obéissant à l’attraction d’une volonté plus forte. Elle ne l’avait pas sentie depuis ce soir de PRINTEMPS où il pleuvait sur les feuilles vertes, quand ils se dirent adieu, debout au bord de la fenêtre.Mais, vite, se rappelant à la convenance de la situation, elle secoua dans un effort cette torpeur de ses souvenirs et se mit à balbutier des phrases rapides.

Madame Bovary

Juliette Greco


(...)


Et bien, tout doucement, un jour chassant l’autre, un PRINTEMPS sur un hiver et un automne

par-dessus un été, ça a coulé brin à brin, miette à miette; ça s’en allé ; c’est parti, c’est

descendu, je veux dire, car il vous reste toujours quelque chose au fond, comme qui dirait…

on poids, là, sur la poitrine. Mais, puisque c’est notre sort à nous tous, on ne doit pas non plus se laisser dépérir, et, parce que d’autres sont morts, vouloir mourir… Il faut vous secouer, Madame Bovary ; ça se passera.

Madame Bovary


GUSTAVE FLAUBERT

12 dic 1821- 8 MAI 1880




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