¿Por qué cuando el cansancio se adentra hasta el sueño comprendo mejor a las plantas que a los hombres?
¿Por qué las flores se abren por la noche?
Y por qué ningún árbol crece en el tiempo?
¿Habré pasado con la naturaleza del lado de la eternidad?
Daría el mundo entero y todo Shakespeare por una brizna de ataraxia.
“La conciencia es algo más que la espina, es el puñal en la carne”.
“Arrancad una flor o una cizaña y observad de donde ha brotado: de una solidificada exploración”
“Arrancaré una nada embriagadora de todas las floraciones y me haré de las caracolas un lecho donde dormir. Ya no huiré a las estrellas ni me refugiaré en lejanías lunares.”
¿El arte de amar?
Saber unir el temperamento de un vampiro y la discreción de una anémona.
Cioran
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De mi mano tomas la gran flor:
no es blanca, ni roja ni azul- pero la tocas
Donde estuvo quedará siempre
Nosotros nunca estuvimos, por eso nos quedará donde ella.
Paul Celan
***
CANCIÓN INFANTIL
En la mañana; lirios y rosas
mueve la brisa primaveral,
y en los jardines las mariposas
vuelan y pasan, vienen y van.
Una niñita madrugadora
va a juntar flores para mamá,
y es tan hermosa que hasta la aurora
vierte sobre ella más claridad.
Tras cada mata de clavelinas,
de pensamientos y de arrayán,
gira su traje de muselina,
su sombrerito, su delantal.
Llena sus manos de lindas flores,
y cuando en ellas no caben más,
con su tesoro de mil colores
vuelve a los brazos de su mamá.
Mientras se aleja, como dos rosas
sus dos mejillas se ven brillar,
y la persiguen las mariposas
que en los jardines vienen y van.
Rafael Obligado
1851- 1920
***
CORO DE LOS CONSOLADORES
Somos jardineros que nos hemos quedado sin
flores...
No se puede plantar ninguna hierba medicinal
de ayer para mañana.
La salvia se ha marchitado en las cunas,
el romero ha perdido su aroma
delante de los nuevos muertos,
incluso el ajenjo estuvo amargo, sólo ayer.
Las flores del consuelo brotaron demasiado
brevemente
no alcanzan para el dolor de una lágrima de
niño.
Quizás nueva semilla
arraigue en el corazón de un cantor nocturno.
¿Quién de nosotros puede consolar?
En las profundidades del desfiladero
entre el ayer y el mañana
está el querubín
pulveriza con sus alas el rayo del dolor
pero sus manos mantienen separadas las rocas
del ayer y del mañana
como los bordes de una herida
que debe permanecer abierta
que aún no puede sanar.
Los rayos del dolor
no dejan conciliar el sueño
al campo del olvido
¿Quién de nosotros puede consolar?
Jardineros somos,
y nos hemos quedado sin flores,
y estamos sobre una estrella que irradia,
y lloramos.
Nelly Sachs
1891- 1970
A LA SIEMPRE VIVA
Cuando el alma PRIMAVERA
con sus joyas peregrinas
engalana la pradera,
los valles y las colinas;
...Tú, belleza marchitable,
de los campos maravilla,
prodigiosa flor, que luces
siempre joven, siempre viva,
...Tú la ves bajo las copas
que los árboles agitan,
embriagando las abejas
y perfumando las brisas
Pero también deshojadas,
marchitas y destrozadas
entre el polvo en la ribera
tú las verás sepultadas
al morir la primavera.
Y cuando ya el campo yerto
con la tierra haya cubierto
tanta beldad fugitiva,
aún habrá en aquel desierto
una flor, la siempreviva.
Carolina Coronado y Romero de Tejada
1820 - 1911
***
Doña Pervenche et la primevère
Doña Dolorès Primevère,
Lady Roxelane Pervenche
Un beau dimanche,
Montent en haut du belvédère.
Rêveuse pervenche,
Douce primevère,
Radieuse atmosphère.
***
L’ÉGLANTINE, L’AUBÉPINE ET LA GLYCINE
Églantine, aubépine,
Rouge, rouge, rouge et blanc.
Glycine,
L’oiseau vole en chantant.
Églantine, aubépine,
Bouge, bouge, bouge et vlan !
Glycine,
L’oiseau vole en chantant.
Et vlan, vlan, vlan !
Robert Desnos
'Das Blümchen Wunderhold'
'La florecilla de encanto mágico'
Lied, Op. 52/8. L. van Beethoven
LA PIEDRA
La piedra en el aire, a la que seguí.
Tu ojo, tan ciego como la piedra.
Éramos
manos,
vaciamos las tinieblas, encontramos
la palabra que remontó el verano:
flor.
Flor - una palabra de ciego.
Tu ojo y mi ojo:
proveen
el agua.
CRECIMIENTO
Pared a pared del corazón
se acumulan las hojas.
Una palabra aún como ésta y los martillos
cimbran libres.
Paul Celan
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Vivimos en una época en que las flores tratan de vivir de flores, en lugar de crecer gracias a la lluvia y al negro estiércol. Incluso los fuegos artificiales, pese a su belleza, proceden de la química de la tierra. Y, sin embargo, pensamos que podemos crecer, alimentándonos con flores y fuegos artificiales, sin completar el ciclo, de regreso a la realidad.
Ray Bradbury
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Su corazón era como una planta sensible, que se abre por un momento a la luz del sol, pero se encoge y encoge en sí mismo con el menor toque del dedo, o el aliento más ligero del viento.
Anne Brontë
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¿La melancolía?
Ser enterrado vivo en la agonía de una rosa
Cioran
Exotic Flowers.
Bartók
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